Début d’automne. Vent du Sud. Les mouches s’agacent. Le tueur rumine. La belle traverse le jardin, sa jupe s’envole. Le vieux s’appuie sur sa canne éberlué devant ces belles gambettes encore dorées. La maman traîne son gamin hurlant qui dévore un marron d’Inde. Au feu hurlent les Rouennais. J’étouffe ! Quand tombera la pluie qui nettoiera … Lire la suite Brève →