Brève

Début d’automne. Vent du Sud. Les mouches s’agacent. Le tueur rumine. La belle traverse le jardin, sa jupe s’envole. Le vieux s’appuie sur sa canne éberlué devant ces belles gambettes encore dorées. La maman traîne son gamin hurlant qui dévore un marron d’Inde. Au feu hurlent les Rouennais. J’étouffe ! Quand tombera la pluie qui nettoiera nos excès de l’été ? Bientôt l’hiver. Je pourrais me lover au fond de mon canapé et tout gentiment prendre le temps de préparer ma sortie au printemps.

Et la consigne était : Une brève. La couleur du temps d’aujourd’hui

Atelier d’écriture du samedi matin : Au fil des mots et des couleurs