Depuis si longtemps j'admire les écrivains… je me jette à l'eau et commence à gribouiller quelques mots. Ce blog pour que tous ceux qui sont fascinés par les critiques littéraires puissent s'essayer à l'être !
Diamond The First était un pirate ambitieux, cruel et surtout très fier. Il fomentait depuis toujours la conquête du grand tout qui le portait, au-dessus ou en dessous des mers, il voulait tout. Car il était le plus fort. Il scrutait à l’infini l’horizon à la recherche de ces territoires tout à la fois vierges … Lire la suite La triste fin de Diamond The First
« Ne rien prévoir sinon l’imprévisible, ne rien attendre sinon l’inattendu »Ecrire à la lumière de Christian Bobin, balade avec le poète contemplatif, poète de l’intime.Une proposition de Kikka, 23, 24, 25 juin 2023 « Plus on s'approche de la lumière, plus on se connaît plein d'ombres. » « Marcher dans la nature, c’est comme se trouver dans une immense … Lire la suite Ecrire à la lumière de Christian Bobin
Pas une ronce, pas du ciment, la poésie est le ciment que la ronce transperce pour faire éclore sa fleur et murir son fruit. Dans le feu d’un désert glacé la poésie s’offre à celui qui meurt. Elle le prend par la main, le réchauffe et illumine son chemin nouveau. Dans la fragilité du brin … Lire la suite Qu’est-ce que la poésie ?
Un éternel début, une éternelle fin,Une multitude de constellations en bobine désordonnée,Naître qu’unUn homme inconnu cherche désespérémentUne femme inconnue abandonne victorieusementUn chemin, le sien, le mien le tien,Des chemins sans destinDes poussières autant d’impossibles à recouvrirSuccession d’ombres et de lumièresUn homme, une femme, des avenirs.Contradictions.Générations, successions, consternations.Eclairs, grondements,Tremblements de terresTremblements de cielsDeuil de la matièreEnvolée … Lire la suite Une poésie qui cueille l’instant sans l’abimer
Plongée dans un bain d’espérance. Du vert au-dessus, en-dessous, du vert de toutes les couleurs, à l’endroit, à l’envers, lumineux dans un sens, sombre de l’autre.L’arbre craque, il geint, il meurt doucement et verse une larme, encore un soupir. Il n’en finit plus de souffrir, il n’en finit plus de mourir. A ses pieds un … Lire la suite Méditation marchée
Je me revois petit fille dans celle classe de maternelle perdue entre les pavillons des plus ambitieux et les tours des moins privilégiés d’une vilaine banlieue parisienne. Cette maitresse qui m’adorait et me protégeait. Je voulais comprendre se qui se tramait à la maison. Mon incapacité à le faire venait, j’en étais persuadée, de mon … Lire la suite L’écriture comme…
Celui qui prend la main pour enjamber l’infranchissableCelui qui parce qu’il a enduré le pire sait reconnaitre l’authentique amourCelle qui a trouvé sa joie dans son oubliCelle qui rayonne dans la passion d’une conversationCelle qui se réjouit du coquelicot rouge dressé entre deux pavés grisCelui qui rassure même le veau devant l’abattoirCelui qui s’aime autant … Lire la suite Un nom long comme une phrase
Il était photographe. Il ne photographiait que par nuit noire. C’était un contemplatif. Il cherchait à apprivoiser son appareil. Le mettre au diapason de ses instants d’éternité. Attendre que la lumière pénètre paisiblement la plaque. Puis s’enfermer dans la chambre tout aussi noire que la nuit pour révéler l’émotion de l’immortalité imprégnée dans la feuille … Lire la suite Photographe.
Cher épluche-légumes,Oui toi, pas les autres. Pas celui, un peu prétentieux, qui décore les épluchures et la chair, bien trop compliqué pour que j’arrive à l’utiliser. Pas l’autre non plus, au manche rembourré et douillet qui accomplit son œuvre à merveille, aussi bien que toi d’ailleurs.Oui toi au manche en bois, toi qui ressemble tant … Lire la suite Lettre à mon épluche-légumes
Depuis toute petite elle a pris l’habitude de se présenter au miroir au moins une fois par jour, nue comme un ver, pour un examen détaillé des empreintes de la vie sur son corps. Elle devait avoir 4 ans quand elle a commencé, ou peut-être 5. C’est qu’elle avait tellement entendu l’histoire de la cicatrice … Lire la suite Cicatrices
Maman sort de l’armoire la machine à coudre, la vieille Singer. Elle pèse un âne mort mais elle est fidèle. Elle la suit depuis ses vingt ans. Louise a 12 ans, elle rêve d’une jupe en forme, c’est comme ça. Pour tourner, tourner jusqu’à s’effondrer. Hier, Louise e Maman sont allées choisir le tissu. « Non, … Lire la suite Jeunesses
Vous aimez écrire ? Pourquoi ne pas vous laisser emporter le temps d'un week-end ? Kikka, qui anime les ateliers d'écriture auxquels j'ai le bonheur de participer le samedi matin, propose un temps hors du temps sur les traces de Christian Bobin. La première session aura lieu du 12 au 14 mai 2023. En savoir … Lire la suite Ecriture et ressourcement
Enfin, elle part enfin. Je dors. Regarde, je dors. Non, je ne t’entends pas. Juste je vois derrière mes paupières fermées. Je vois ta culotte en dentelle qui vient couvrir tes fesses fermes. La même que le jour où l’on s’est rencontrés. Cette dentelle aujourd’hui fanée. Elle aussi s’est lassée. Et le grain de beauté … Lire la suite Enfin elle part
Une nuit à boire, à aimer, à mourir, sans nuit, sur le dos de la girafe, à nager à contrecourant, à écrire sans lever le stylo, dans un volcan en éruption, dans un igloo, à chanter, avec une tribu, sans lendemain. Mardi 7 mars. Quai du métro Arts et Métiers ligne 11. 20h42. Personne d’autre … Lire la suite Les nuits à vivre
Dormir : petit mot bien utile pour échapper au quotidien trop lourd. Grand abandon dans les bras de l’amant. Parenthèse silencieuse dans un monde hurlant. Fuite illusoire face aux décisions qui s’imposent. Pause régénératrice inaccessible au marathonien de l’extrême. Délicieuse dégringolade dans les fantasmes inassouvis. Plongeon muet sans assurance de retour. Insupportable nécessité pour l’ado assoiffé … Lire la suite Extraits de nuits
Dans un coin bleu de mon histoire il y a le ciel immense au-dessus de l’immensité de l’océan. Dans un coin mauve de mon histoire il y a la méchante robe de deuil de ma grand-mère choisie pour le mariage de sa dernière fille. Dans un coin noir de mon histoire il y a le … Lire la suite L’Orange de ma vie
Le fleuve s'étire. Surface immobile. Ni ne monte ni ne descend. Instant éphémère où la marée là-bas à l'embouchure reprend son souffle avant de repartir dans son mouvement perpétuel. Monter. Pauser. Descendre. Pauser. Monter. Pauser… Ainsi soit-il pour l’éternité.L'oiseau s'envole. L'oiseau, son ombre, son reflet. Reflet parfait dans le fleuve au repos.Pilotis travestis en bornes … Lire la suite Miroir
L’heure de la dépollution avait sonné. Sophie et Agathe se connaissaient désormais depuis presque 20 ans. Sophie arrivait sur ses soixante ans, Agathe en avait dix de plus. Il était temps. Plus tard ce serait trop tard. En repassant le film de leur histoire, Sophie avait fini par identifier le point de bascule de leur … Lire la suite Et si c’était le moment ?
La campagne était belle en hiver. Il se souvenait de ces longues matinées froides dans la cuisine de sa Paulette adorée. Elle s’activait autour de la grande table en bois massif qu’elle avait encombrée de faisans, de vin, de lard gras, de farine, d’œufs, de marrons ; ces marrons que nous avions passé des heures à … Lire la suite Paulette
- Tu écris sur quoi ? Quel logiciel si ordinateur ? J’écris avec ma tête et mon cœur. Ou l’inverse, avec mon cœur et ma tête. Ou les deux en même temps. Quel tintamarre. Difficile d’arbitrer qui l’emporte sur l’autre. Je prends le mot qui passe ou la question qui émerge et tous les deux courent derrière. … Lire la suite Secrets d’écriture 😉
Ecrire pour le plaisir... et pour être lue ! 